一個老人，坐在樹下，靜靜地沉默，微風拂過，他說：“你聽，風起，葉落。”

爺爺是在那個動蕩的歲月作為知識青年到邊疆支教的，他把青春和熱血，撒在荒涼的沙漠。再后來，他遇到了他孫子的奶奶，甜蜜，幸福，溫馨，他們扎根在荒涼的沙漠上。我常想，黃沙中的一所小院，日出作，日落息，自給自足，每天把對方看個夠，這是這個世界所不在的一種怎樣的甜蜜。

然后，動蕩結束了，黨政府號召知識青年回到城市。有人把這個消息告訴爺爺，爺爺沉思著。

“爸爸，爸爸，我們回家吃飯吧”。一個三歲孩子依偎在爺爺身上，調皮的喊道。

爺爺低頭看了一眼，深情地摸摸他的頭。

“這事以后再說，我先回家吃飯了。”

說完，一把抱起孩子，決絕離開，夕陽把他的背影拉得很長，很長。

這一轉身，轉過了三十年的歲月光陰。三十年帶走了爺爺的青春和活力，也帶來了他的鄉(xiāng)心。退休后，爺爺總是一個人，帶一把竹椅，爬上那座并不很高卻格外青蔥的山上，直到傍晚時分，一個人孤寞的回家。

“爸，要不，我?guī)慊厝タ纯窗伞?rdquo;

“回去?”爺爺把我摟得更緊了“有啥好看的，我這老胳膊老腿，是經不起折騰了。”

無奈的眼神中帶著不甘，他不肯回去，是因為時間給他的不安和無奈吧，我現在那么想。

“爺爺，你的家在哪啊?”我曾問他。

“在……在那座山上。”他指著那座青山，目光格外深邃。

我曾和他一同爬上過那座青山，他就在山頂的一顆青松下坐著，安靜的把我抱在懷里。

“爺爺，你在干什麼呀?”

“等風來啊，傻孩子”

“等風來?為什麼要等風來?”

“每當有風穿過時，他們都能帶來家鄉(xiāng)的舊時光和老味道，帶給我們最美好的回憶。”爺爺額頭上的皺紋舒展看來。

“那爺爺是想家了嗎?”

爺爺閉著眼睛，安靜的沉默。

爺爺去世了，他說的最后一句話是“聽，起風了。”爺爺終于等到風來了，他的骨灰根據他的遺愿永遠撒在那座南國的小城，他的家。

而我，現在的我，常常爬上少時和爺爺一起爬過的那座山，背倚著青松。我仿佛看見了一個老人，固執(zhí)著坐在松下，微閉著雙眼，安靜的等待著故鄉(xiāng)托風帶來的音信。是的，他在這荒蕪的戈壁打拼了一生，他的堅毅讓我動容，他的頑強讓我折服。我看到了那些爺爺坐在青松下靜靜等風來的一個個沉默顫抖的日子。但愿另一個世界，處處生風。

我站在山頂，等風來。

聽，起風了。